Creo en las personas más de lo que creo en Dios
Después de todo este tiempo he llegado a la conclusión más hermosa de mi vida
Creer desde la ventana de mis ojos desde donde veo el universo,
hacia el infinito, donde se extienden mis sentimientos
para y por quien, hasta encontrarme de nuevo en una noche como esta
conmigo y junto a mí.
Son las mismas palabras que reconocí
las mías, intimas y lejanas.
Mias.
Y sin embargo puedo volver a perderme
sin perderme
dejar el miedo castigado y volver
esta noche conmigo y junto a mí.
Escucharme hasta callar al mundo.
Explicarme con una apología de mi misma,
con una elegía sui generis o seguramente con algo parecido a una polonaise número cien.

Tejen

Tejedoras Secreto -
OSVALDO CHIAVAZZA -
Argentina - Acrílico sobre tela.

Las personas todavía nacen
mientras van muriendo de pena.
En el triste firmamento
extienden sus alas
precipitan sus deseos
al abismo de cada día,
sin esperar
por qué.
Tejen.

El agua está hirviendo.

Se quieren y los vuelvo a mirar
sin entender.
Los he mirado a través de mi ventana
felices
mientras Tejen.

Un poquito de canto venido del viento.

Allí están contentos
míralos,
hay muchos de ellos detrás del arbusto.
Están escondidos detrás de sus parpados.
Sonríen muchos cuentos.
Tejen.

Se suben en barcos,
en nubes,
atrapan sus manos juntas.
Han regresado
y se han vuelto a ir
mientras tejen.

Han donado,
han comprado maravillas
que se terminaron
pero
siempre hay más agonía por venir.
Tejen.

Siempre Tejen.

Lima es una Hetaira

FERNANDO DE ZSYZSLO
De la muestra "Elogio a las sombras"

Lima es una hetaira
una vendedora cualquiera
una cualquiera
maquillada.

Alguien por casualidad le despintó el labial
rojo sangre
con sus manos sucias,
luego fue hasta el fondo,
luego le cerró los ojos
porque había muerto.

Su piel se deshacía…

Ella vio el infinito
y sacó cuentas
porque no le iba a alcanzar la vida
tenía que comenzar a brotar el rocío
el día siguiente.

La vida no le iba a alcanzar para gritar
o esconderse.
A Lima la atropelló un tumulto
que se veía venir de lejos,
eran miles…

Un día la vi beber de un charco
pero no pude hacer nada
porque ya no escuchaba
ni entendía las palabras,
es más…hasta sus ojos estaban en gris.

Lima…
Pobre perra abandonada
desamorada,
rechazada,
aullame el corazón.

Canción de cuna

Genaro Albaíno
Madre con niño
Retrato, Óleo sobre tabla 2008

Mi pequeño, no te preocupes de nada
que el infierno es aquí,
en ningún otro lugar.
No existe ningún otro lugar como este.
Ya no tienes nada que temer
que el infierno es aquí,
mi querido,
es aquí.
Aquí caminamos sobre azufre,
nuestras almas se van calcinando

aquí,
no hay nada que temer
porque es aquí.
Así que no le tengas miedo a nada que este por venir.
Descansa entre mis brazos,
que yo, haré por tí,
más llevadera la espera.
Cultivaré orquídeas en tu espalda,
te sostendré con mi mirada,
dilataré tus sonrisas,
todo el tiempo.
Mi pequeño, es aquí,
en ningún otro lugar,
eso es lo que deseo enseñarte,
advertirte sobre el lugar al que viniste.

En fin...
puedes descansar en mí.

Perdóname por no ser perfecta

Cuadro de: María Luisa Sarriá Pardo de Donlebún, 

 Título: Niña Ante El Espejo

Por favor, perdóname por no ser perfecta,
callando nunca pude ser experta,
Perdóname por haber sonreído sin sonreír,
cuando sólo quería morir.
Perdóname, no se cómo pedirte perdón,
me confundo, creo que no tengo ese don.
Estoy exhausta, agonizando,
me veo al espejo y me quedo mirando.
En algún lugar dejé olvidadas hermosas palabras, las perdí;
hoy sólo recuerdo lo nefasto que te di.
Ya no puedo más, quiero dejarme ir,
volar entre el viento sin sentir;
quiero ser pureza, encanto, devoción,
quiero transformarme en una dulce canción.
Capturar la esperanza, retenerla para mí, nunca dejarla ir,
convencerme a mi misma que no es bueno morir.
Abro la ventana porque mi puerta está cerrada,
tal vez yo fui la que siempre estuvo equivocada.
Sólo quiero dar amor a la pobre niña que fui,
a la pobre niña de la que en medio del miedo huí.

Nací Triste

Encarni Zulueta

Nací triste
el atardecer me llamó con mi primer nombre
y volvió mi cielo gris.
Cerré la puerta con llave
e incendié mi casa,
dije que no,
ya no estaba más.
Los espacios pequeños no cabían entre sí,
ya no había espacio para mí,
ni para mi pequeño dolor
que se había convertido en un monstruo,
insaciable,
devorándolo todo,
incluso mis pocas ganas de vivir.

Para todos los Dioses

Frida Khalo
Raíces - Óleo sobre Metal 1943

Ábreme paso ante el dolor,
anticipadamente
antes que el tiempo se detenga
antes de sentir,
antes de ver la realidad,
de darme cuenta que muero
que no soy yo,
que me extravié por dentro.
Ofreceme tus espinas,
tu agonía,
tu claustrofobia,
tu libertinaje,
encierrame en tu anarquía.
Y ve acabando conmigo
como desde ese día en el que nací.

Así te llamaré por tu nombre
para que me reconozcas
y veas como el dolor anida en mis pupilas
como no termino de morir,
aún muerta sin vida.

Y suplicaré por mi muerte
pero no a ti,
le suplicaré a la tierra
para que marchite mis raíces
y me deje tal como soy,
tal como estoy por dentro.

Danza Funesta

José Linares Molina
Bailarina - Óleo sobre lienzo

Estas absorto,

mientras observas

tus dedos petrificados

con esa misma frialdad de frente al espejo

en la que te quedas congelado.

Una vez más a danzar

entre pesadillas

y sueños,

a esperar

una salida,

o el destierro.

A lidiar con la angustia

sin esperanzas.
A tratar de buscar horizontes perdidos en el aire.

Pero sobre todo evitar ser destrozado

antes de tiempo.

Angustia, 
desesperación

ternura,

una melodía.

La vida es una danza funesta

mientras vamos en un adagio andante lento.

Modus Vivendi



Edvard Munch
- Amor y Dolor 1894 ("El Vampiro") -

Junto con el zurcido de mis labios
completamente hetaira

desahuciada.

En el arrobamiento del alba

prosigo mi recorrido

que ya ha sido funesto

como la ultima lágrima, anoche
cuando una vez más perdí la batalla.
Me refugio cuesta abajo,
en el despeñadero
donde he suicidado mis sentimientos.
No abdico,
me entrego sin luchar.
Y cedo lo que todavía queda.
Predestino a elección,
el caer en terreno árido
y subsistir de la sequía del alma.

Una distancia fugaz

como al centro de mi mundo,

en el domo de la felicidad.

donde se incineran los deseos.

Ya no recuerdo más.

Para decir sí, no basta aceptar,

ni mirar el alrededor vacío.

Para decir sí, tuve que renunciar,

olvidar mi nombre

y amar a todos diferente.

Canto desesperado a mi madre

Tal vez no la vuelva a ver,

Edvard Munch
 - Mother and Daughter (1897) -
 Oil on canvas. 135 x 163 cm. Nasjonalgalleriet, Oslo, Norway.

cuando se vaya, … ya pronto.
La miro a los ojos y no la encuentro…

Quedó un dolor perpetuo.

Puede ser que cuando me haya ido
ella regrese.

Por qué no puedo obligarme a perdonarla?
O perdonarla?
Será que es la casa?

Será que la tristeza cohabita junto con su voz
y los recuerdos se niegan a partir.
Puede ser que alguna parte de mí todavía oiga a esa niña
que se quedó atrapada en el tiempo.
Será que la tristeza es tan blanca
que se ensucia al sólo mirarla.
Y que aunque estemos a oscuras
no podamos ensuciar más el alma.

Será que es esa misma desdichada
que se quedó completamente vacía,
repleta de agujeros
por nacer en la sucursal del infierno.

Será que todavía hay rezagos que creen escucharla…
Porque hoy,
hoy, yo no escucho nada
y sin embargo no puedo amarla.