Modus Vivendi



Edvard Munch
- Amor y Dolor 1894 ("El Vampiro") -

Junto con el zurcido de mis labios
completamente hetaira

desahuciada.

En el arrobamiento del alba

prosigo mi recorrido

que ya ha sido funesto

como la ultima lágrima, anoche
cuando una vez más perdí la batalla.
Me refugio cuesta abajo,
en el despeñadero
donde he suicidado mis sentimientos.
No abdico,
me entrego sin luchar.
Y cedo lo que todavía queda.
Predestino a elección,
el caer en terreno árido
y subsistir de la sequía del alma.

Una distancia fugaz

como al centro de mi mundo,

en el domo de la felicidad.

donde se incineran los deseos.

Ya no recuerdo más.

Para decir sí, no basta aceptar,

ni mirar el alrededor vacío.

Para decir sí, tuve que renunciar,

olvidar mi nombre

y amar a todos diferente.

Canto desesperado a mi madre

Tal vez no la vuelva a ver,

Edvard Munch
 - Mother and Daughter (1897) -
 Oil on canvas. 135 x 163 cm. Nasjonalgalleriet, Oslo, Norway.

cuando se vaya, … ya pronto.
La miro a los ojos y no la encuentro…

Quedó un dolor perpetuo.

Puede ser que cuando me haya ido
ella regrese.

Por qué no puedo obligarme a perdonarla?
O perdonarla?
Será que es la casa?

Será que la tristeza cohabita junto con su voz
y los recuerdos se niegan a partir.
Puede ser que alguna parte de mí todavía oiga a esa niña
que se quedó atrapada en el tiempo.
Será que la tristeza es tan blanca
que se ensucia al sólo mirarla.
Y que aunque estemos a oscuras
no podamos ensuciar más el alma.

Será que es esa misma desdichada
que se quedó completamente vacía,
repleta de agujeros
por nacer en la sucursal del infierno.

Será que todavía hay rezagos que creen escucharla…
Porque hoy,
hoy, yo no escucho nada
y sin embargo no puedo amarla.

Así

Renzo Castañeda
Óleo sobre lienzo

Es mejor así

tener disecado el cuerpo

para no sentir.

Que si te pasa algo de noche…

todo da igual.

Y,

seguir

con una entusiasmada apatía,

aguardando…

Abandono fragmentos de piel
al cerrar la puerta.

Para no regresar a casa
porque nunca pude ser fiel.
Por mi naturaleza insana,
la exacerbada ternura.

Es mejor así

no fingir,
no sentir,

caminar sin testigos.